En rentrant chez moi, je découvris une énorme bouche qui sortait du mur de ma chambre.

Elle mesurait deux mètres de large, occupait l'essentiel de ma pièce, et se situait au-dessus de mon lit.

Ses lèvres étaient roses et craquelées, rayées de fines crevasses verticales et couvertes sur les bords de gerçures transparentes.

Quand elle sentit, sur le coussin réceptif de ses lèvres, le courant d'air de mon arrivée, elle réclama de la nourriture.

Je lui demandai ce qu'elle désirait manger. Mais, n'ayant pas d'oreilles, elle était complètement sourde.

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Le narrateur se persuade que la bouche apparue est une femme.
Il en tombe amoureux, un amour réciproque, et attentionné, puisqu'un jour où la bouche l'ayant mâché (un de leur jeux érotiques favoris), elle l'avale par inadvertance, mais...

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Voyant qu'une toux violente ne pouvait aboutir à mon rejet, elle me régurgita à temps, avant que les sucs digestifs n'aient pu me défigurer.

Je me retrouvai étalé sur la moquette dans une boue comestible, mes vêtements déjà digérés.

Mais qu'importaient ces détails à côté de la formidable histoire d'amour que nous vivions, maintenant ?

Depuis, quand je vois des femmes, je m'étonne.

Je m'étonne de voir tant de chair entourer leur bouche, de voir ce décor trompe-l'oeil qui veut noyer l'essentiel, de voir ces mains blanches, ces seins dodus, ces joues claires, ces yeux rieurs qui tentent, par une pudeur tellement exagérée, de nous faire oublier le plus important, c'est-à-dire ce qui mange, ce qui boit, ce qui respire, ce qui parle, ce qui chuchote, ce qui dit des mots d'amour, ce qui embrasse, et ce qui aime.

Jean-Luc Coudray: "La bouche"